Miserable

A Chico le despertó de su ensimismado paseo por las calles Bluebe un grito casi gutural de un hombre desesperado.
-¡Maldito seas!
A la entrada de un callejón sin salida, de una noche poco concurrida, contemplaba la escena:
-¡No se mancilla! ¡No se mancilla!
Un niño tumbado sobre una bandera del país se arrastraba como un animal acorralado hasta pegarse a la pared. Huía del desfigurado hombre. Un hombre con calva decorada con cuatro cabellos engominados. Un hombre de traje y chaqueta. Un hombre de corbata azúl. Un hombre desfigurado por el dolor y el espanto. El niño intentaba rascar la piedra buscando una salida, zarandeándose como si un huracán le hubiera arrancado de una plácida siesta.
En medio de la tormenta, no pudo evitar la primera patada. Justo en el estómago. Los zapatos caros volvieron a impactar esta vez en la frente, de donde una herida habló, escupiendo sangre.
-¡Estás manchándola! -señaló el hombre- ¡Estás manchándola!
-¿Qué hace? -se interpuso Chico cuando el hombre se disponía a atacar una vez más.
-¿Cómo que qué?
-Conozco sus leyes, caballero -Chico intermediaba tranquilamente-. Cualquier ofensa a la nación de Bluebe se castiga con la pena de muerte popular. Ejerce su derecho como ciudadano. Y lo comprendo. Sin embargo, ¿no debería estar el sentido común por encima de las leyes? No es más que un niño.
-¡El sentido común crea las leyes! ¡Este niño ahora es menos que un perro!
Y eso parecía. Un perro malherido, famélico, prácticamente desnudo, buscando una salida en una sola dirección, con las uñas desgastadas y la lengua llena de polvo y tierra.
Antes de que el hombre impactara de nuevo, Chico saltó a su espalda y con una llave sencilla lo atrapó, estrangulando suave pero efectivamente la garganta.
-¡Policiagg....! -intentaba gritar el hombre.
Las cámaras de las calles, escuchando el grito, se giraron en torno al conflicto. Chico liberó una de sus manos buscando su reloj de pulsera.
-¿Cuánto suelen tardar, caballero? ¿Un minuto?
-¡Suéltagg..!
-Me fascina el sistema de seguridad policial montado en esta ciudad. Con que alguien grite auxilio con cierto tono, las cámaras cercanas se encienden y buscan el conflicto. -Chico soltó y apartó al hombre, que se arrodilló y respiró profundamente-. Pero no ando buscando problema alguno, caballero.
-¡Tú también tienes que morir! ¡Ultrajador!
-Repetir consignas hasta la saciedad es tan prehistórico...
El niño contemplaba con ojos vidriosos la escena, mientras una mancha roja rondaba de su frente a su barbilla, goteando hasta unos dedos presurosos, en un gesto como recogiendo agua bajo la lluvia.
Una luz azul germinó sobre sus cabezas. Dos círculos aparecieron como si el cielo fuera papel hasta dar forma a un agujero por el que aparecieron de un salto dos agentes de policía que corrieron a detener a Chico.
-Queda detenido y condenado a muerte popular, extranjero. Queda detenido y condenado a muerte popular, extranjero infante.
-No será así. Solicito que comprobéis mis huellas dactilares.
Los dos policías, extremadamente obedientes, realizaron la solicitud de Chico mientras el hombre voceaba hasta dejarse la garganta, hablando de parámetros como la lealtad, la nación y la ley.
-¡No debe haber piedad!
Cuando los agentes comprobaron las huellas dactilares, saludaron firmes.
-Le saludamos, Juez del Universo 24601. Suya es la ley.
-No soy más que un hombre. Recoged vuestra bandera. Este niño no era consciente de lo que hacía. Me haré cargo de él y le educaré. Esa es mi sentencia.
El hombre, sin embargo, no podía aceptar lo que estaba sucediendo.
-¡Estáis locos! Entregando la justas leyes de nuestro hogar, que por muchos años nos han amparado y definido, a un alcahuete venido de las estrellas. ¿Comprendéis en algún atisbo de lógica que este hombre pueda representar el orden frente a alguno de nosotros? Estos jueces del universo vienen a decirnos cómo vivir. ¿Quién se ha dejado la piel durante estos años para vivir en estas tierras nuestras y que lo hagan nuestros hijos y nietos? -El hombre se acercó a menos de un palmo a Chico-. Estudié durante cinco años. Fundé mi empresa de la nada. Tuve hijos. Sufrí y a veces triunfé. ¡Tengo mi derecho como ciudadano a cumplir las leyes, asqueroso juez del universo!
Y entonces le escupió. El hombre escupió en la cara de Chico.
Los policías rápidamente se lanzaron a por él.
-Queda detenido y condenado a muerte popular por agredir a una máxima autoridad de la ley.
-¡Este asqueroso no me autoriza en nada! -gritaba zarandeándose- ¡En nada!
-Deteneos, por favor -instó chico limpiándose tranquilamente con la manga del abrigo, que luego restregaría contra la pared.- Este hombre tiene razón, no le represento. Soltadle -los policías lo hicieron y el hombre salió corriendo. Chico se agachó, recogió la bandera, y la entregó a los agentes-. Marchaos.
Los policías abrieron portales frente a ellos y desaparecieron.
-Ah... -suspiró el Juez sacando un minúsculo maletín de uno de los bolsillos interiores. Al abrirlo sacó una aguja, un pequeño bote desinfectante, e hilo de sutura.- Esto te va a doler.-Dijo curando la herida.- Siento mucho no haber podido llegar unos segundos antes. Es la primera vez que intervengo en un conflicto de ley.
-¡AY! Escuece...
El niño seguía recogiendo la sangre de su herida con las manos extendidas.
-Lo sé. Pero no te preocupes. Pronto se dormirá la herida y no notarás nada. Pero te la tengo que coser un poco. Por cierto, estás famélico. ¿De dónde eres? ¿Dónde están tus padres?
-De lejos.
-Todos somos de lejos.
-Ese señor no. Es su casa. Cumple con la ley.
-La ley tiene que cumplir con los hombres no los hombres con la ley. Por eso nacieron los Jueces del Universo, para que una figura de carne y hueso encarnara la justicia, y que no estuviera por encima de todo el mundo un trozo de papel.
-Suena bonito. Tienes una voz muy bonita. Ya no me duele...
-Tú eres muy bonito también. ¿Cómo te llamas? Yo Chico.
-Yo soy Jean.
-Pues Jean, te voy a curar enseguida y nos vamos a ir a un sitio genial a comer.
-¿De verdad?
-De verdad.
El niño sonrió por encima de sus manos manchadas de sangre. Por encima de su dolor. De sus huesos famélicos. De sus ojos agrietados. De sus labios azulados.
Los hombres y mujeres de alrededor, antepasados espectadores de una obra teatral descarnada, circulaban a su alrededor mascullando y soltando improperios, ocultando la mirada de sus hijos ante el acto médico que Chico ejecutaba sobre la piel mancillada de Jean.
El niño observaba los gestos de disgusto desde su nerviosa posición de paciente. Circulaban figuras como maniquíes, como transportadas por una cinta automática. Demonios deslizándose con las caras afiladas, como cuervos.
-No les mires. Los Blueberanos cambian su gesto hasta provocar miedo en los demás.
Jean los recordaba de otras noches.
-¿Por qué me quieren asustar?
-Porque somos extranjeros. Por eso nos odian.
-¿Por qué nos odian?
-Porque esa es su cultura. Porque es lo más sencillo. -Chico guardó los instrumentos en el pequeño maletín imposible-. Ya está. Ahora debes tener cuidado.
Jean se tocó la herida. Cinco hilos le unían la piel con firmeza, ocultos perfectamente bajo una venda suave.
-¿Eres médico?
-No. Soy Juez.
-¿Juez?
Jean y Chico, sentados uno frente a otro, a la misma altura, uno asombrado, otro risueño.
-Encomendado por la Comunidad universal, busco el bien y el equilibrio. Represento a la justicia allá donde vaya. ¿Y tú?
-¿Es difícil?
Chico reconoció que esa había sido la primera vez que intervenía en un conflicto. Hacía apenas una semana desde que obtuviera el título y por aquellos días nada interesante sucedió.
-Es muy difícil.
-¿Tanto como vivir en la calle y comer lo que encuentras en las papeleras? -preguntó Jean melodiosamente inocente desde su gigantesco rostro sostenido por un delgaducho esqueleto.
-No. Tanto no. ¿Te vienes conmigo? Te voy a llevar a un sitio diferente.
-¿Hay cuentos? -preguntó Jean entusiasmado.
-Eso espero. Y si no, los inventamos.

Valientes

La estación de servicio espacial era una burbuja de oxígeno de unos 200 metros cúbicos -por ley era obligatorio enseñarlo antes de entrar, por si algún camión se quedaba atravesado-, un tanto abandonada, pero barata. El suelo, de cristal resistente que ocasionalmente se limpiaba para que relucieran los zapatos a cada paso, brillando con una luz quejumbrosa, titilaba con aburrimiento, como un cacharro a punto de apagarse. Una pequeña cafetería descansaba, como si fuera su propia lápida, al lado del establecimiento, en donde Chico entró.
-¿Me pone gasolina?
Quien le atendía era un hombre mayor, con unas gafas viejisimas agrandando unas ojeras como bolsas de té.
-¿Gasolina?
El dependiente alzó la mejilla quieto en el sitio, como un robot.
-¿Gasolina? -repitió- ¿Usted usa gasolina?
-Pues sí.
La gasolina... qué bien más poco usual. Chico buscó en el exterior luz solar. Las estrellas eran la fuente de energía. Por eso, quizás desde hacía cientos de años se había impuesto en la sociedad un respeto por la naturaleza. Los surtidores espaciales recogían toda esa energía y cargaban los vehículos en un segundo, ya fueran turismos o grandes transportes.
Esta faceta ecologista no libró al universo de una ecomafia con todas sus ecoconsecuencias.
-Pues espera -me dice el dependiente-. Tengo que activar el chisme.
-No se preocupe, cárguelo cuando pueda si es tan amable. Aquí tiene las llaves.
El dependiente, con sus gordos labios colgando, las sostuvo entre dos dedos rechonchos, saliendo del establecimiento apesadumbrado.
Cuando Chico salió a estirar las piernas y a respirar el aire artificial de las ruidosas máquinas de oxígeno.
-Cuando viajas nadie entiende lo que llevas ni por qué lo llevas.
El Chevrolet Impala no era sólo un coche, era un recuerdo. Su padre, con apenas quince años, buscaba por las esquinas a una joven y bella chica de Gillespie, por la fría y apagada ciudad de Mingus. Una recién llegada a la ciudad siendo perseguida por un sucio chiquillo que, además, ¡era dos años menor que ella!
Eres un niño, le decía. Comparar las edades es algo clásico. Debes ser una niña pija, pero sigues siendo bella, contestaba su padre. Tu grosería y falta de respeta define tu casa y tu educación.
Su padre seguía enamorado de ella, y con cada insulto, un poco más.
Al padre de su padre, chatarrero, le trajeron un día una máquina desde La Tierra. Un Impala azul del 67. Pero un hombre, un coleccionista, lo quería para sí. ¡Es un modelo antiguo! Bramaba. Proviene de La Tierra, señor, apuntaba su temeroso padre. ¡Hasta las criaturas más horribles pueden crear las obras más bellas! ¡Repáralo, que me lo llevo! Ordenó el hombre. Que sea barato. Que me han dicho por la televisión que ahora va todo muy bien, eh.
Pero el padre de su padre enfermó a los pocos días, y él, aprendiz, gastó todas sus energías en repararlo. La grasa como la sangre rodeando su cuerpo era símbolo inequívoco de una guerra. Los hombres participan en guerras. Se esforzó hasta que quedó impecable, sin cambiarle el motor por uno solar porque, en realidad, tanto no sabía.
Terminado el vehículo, fue a buscar a su amada, conduciendo él mismo, como un príncipe azul montado en su caballo. Condujo por toda la ciudad, dando bandazos entre las esquinas para que no le pillara la guardia. Los nervios le permitieron tomar decisiones siempre acertadas, pero el viaje se le hizo largo, larguísimo, y supuso que valdría la pena cuando la encontrara. Fue horas más tardes, de casualidad, entrando en su hogar.
¿Qué soy ahora? Gritó desde la carretera.
Un niño montado en un coche viejo. Contestó ella con desdén, cerrando la puerta.
Su padre, aturdido por el golpe, respiró profundamente. Con sus dieciséis años ya cumplidos, observó a las niñas de la casa de enfrente jugando con el aro flotante, al niño con la consola de realidad paralelas, al grupo de amigos con las Realicartas, en donde muchos monstruos pequeños devoraban, a sorpresa del contrincante, aun monstruo grande.
Echó el coche hacia atrás y quemando rueda lo estampó contra la puerta, atravesando la pared.
Antiguo. Es un vehículo antiguo.
Por supuesto, ese no fue el amor de su vida. Esa es otra larga historia. Estuvo encerrado una temporada y cuando salió ahorró dinero para comprar y repararle el coche a su dueño, pintándolo de rojo, cambiándolo por completo.
-Toma -dijo el dependiente despertando a Chico de su ensimismamiento, entregándole las llaves con un brusco golpe en sus dedos. Una mano grande y gorda se extendía frente a su boca buscando el dinero.
-Aquí tiene, caballero.
-Caballero... hah...
Cuando el dependiente se apartó vio a un niño de apenas siete u ocho años buscando algo dentro de su coche.
-Perdona, muchacho -se acercó Chico tranquilamente.-¿Qué haces?
-Estoy buscando un cargador para mi móvil -dijo con energía infantil.
-¿Tiene que ser en mi vehículo?
-Estoy buscando en general. Me he dejado el mío en casa. -a pesar de la llamada de atención, el niño no cejaba ni un segundo en su empeño.
-¿Dónde está tu padre?
-Duerme. Profundamente.
-Oh... ¿Ha fallecido?
-¿Fallecido?
-Sí... muerto.
-¡Ah! No. Está durmiendo. En ese coche.
Chico se llevó la mano a la barbilla al percatarse del estúpido error que había cometido. Para solucionar el embrollo, encontró en la guantera lo que el muchacho buscaba.
-Hace años que los móviles se recargan con energía solar. ¿Tienes un móvil de esos viejos acaso? -preguntó Chico elevando el cargador, bajo la atenta mirada del niño, movimiento la cabeza y sus ojos lilas como una serpiente encantada.
-A mí me sirve. Además, tengo que decirle algo a mi novia.
-¿Tienes novia?
-Sí, pero ella no lo sabe. Se llama Ceniz. ¿Tú tienes novia?
-Mi coche es mi novia. Se llama Petit Rouge -Chico señaló el nombre firmado en la parte trasera, en un negro intenso, rodeado de un rojo bellísimo y brillante-. ¿Vas a ir a ver a tu novia?
-No. Voy a dejarla. Mi papá quiere buscar trabajo. Ella no me hace caso, así que tampoco creo que le importe que dejemos de ser novios.
Chico sonrió.
-Supongo que no.
-Mi mamá le dijo a mi papá que largarse de la ciudad era del planeta era de cobardes. Pero yo creo que no, porque estoy muy asustado. Y mi papá también. Si fuéramos cobardes no seguiríamos hacia adelante, ¿verdad?
-Verdad. Eres un valiente.
El muchacho cogió el cargador y corrió tanto como pudo hacia el coche de su padre, gritando:
-¡Papá! ¡Somos valientes!
Chico arrancó el coche pensando cuánto tiempo hacía que no necesitaba ese cargador, y supuso que sería el mismo tiempo que alguien no le pedía al dependiente gasolina.
-¡Te lo dije! ¡Somos valientes!
Se escuchó justo antes de salir del interior de la estación de servicio espacial.

La última

-Deme cinco -Asentó Chico muy convencido tomando asiento en la barra del único bar de jazz de Dubreck-. De lo mío.
-Suena usted muy convencido.
-Es en honor a la música de hoy. Como si me esperara. Ese saxofón es mágico.
-¿Qué me dice de la batería? -buscó el camarero depositando los cinco vasos de chupito sobre la mesa.
-Como el ritmo de los nervios antes de que te digan que has pasado la prueba. Por suerte finaliza con una calmada felicidad.
-¿Ha aprobado? ¿Ya es juez?
-Pues sí... -afirmó golpeando el tablero tras regalarse el primer trago.- Ya me toca viajar por todo el universo, implacable, con toda la fuerza de la ley en mis manos. Alejado de todo sentimiento y sensibilidad. Ahora sólo importa el orden.
-Nunca me ha gustado ese oficio, Chico. Muy esclavo.
Chico cambió el ritmo de su cuerpo moviéndose como el piano insistente que animaba a amarlo todo o a dejarlo todo. En parte, ambas directrices formarían parte de su vida de ahora en adelante.
-Si yo te digo que me pongas cinco, tienes que decir que sí. ¿No es eso ser esclavo?
-Puedo decirle que no.
-No a todos, tienes un margen. Tu libertad es una línea muy delgada -señaló Chico marcando una separación entre los dos vasos consumidos y los otros tres.
-De acuerdo, pero yo elijo mi esclavitud y me hace feliz. A usted no lo percibo muy contento.
-Ah... -Chico se tendió sobre su propio brazo, apoyado en la barra-. Ahora que todavía se me permite tener sentimientos, diré que echaré de menos estos diez años de esclavitud estudiantil. Es como una añoranza muy absurda, porque sabía que este momento llegaría y mírame... Brindando por cada obligación que tengo...
-Mi bolsillo lo celebra con usted -se rió el camarero al otro lado de la barra.
-Tengo todos estos años bajo mi piel... Ahora me la van a destrozar en cada batalla que libre, con cada enfrentamiento, con cada locura que quiera arreglar en el mundo. Juez me llaman. A saber hasta donde llego. ¿Sabías que los mejores jueces mueren a los pocos años de sacarse el título?
-¿Los mejores?
-Los que viajan a las zonas peligrosas del mundo. O aquellos que se meten en líos que no puedes imaginar. Los peores son los que se van a un pueblo y hacen las tareas más sencillas. "Este niño es suyo". Viajan a mundos subdesarrollados, como La Tierra, para pasar una vida tranquila.
-Se podría decir que ellos mueren nada más sacarse el título.
Chico alzó el cuarto vaso.
-Brindo por tus palabras.
El golpe sobre la mesa esta vez fue mucho más fuerte, como queriéndose impulsar.
-¿Qué se siente al conseguir tu sueño?
Chico meditó la respuesta dándole vueltas al quinto.
-Es casi como estar enamorado. Confuso, nervioso, perdido. Cargando una maleta de valientes dudas. Y por sangre, cara gasolina.
-Sus palabras son como poesía.
-Las leyes de muchos planetas son poemas. Te recuerdo que la sociedad más avanzada que ha existido nunca es la de Los Poetas. Confieso que me encantan. Sus principios eran como nuestros puntos, los de los jueces.
-Desconozco por completo esos puntos. Nunca me los has llegado a comentar.
Chico acercó el último vaso a los labios, observando los otros cinco abandonados, rodeados del licor desparramado. "Estos pequeños placeres... qué rápido se marchan. Ni te das cuenta."
-El orden de prioridades para un juez-Fue chocando el quinto vaso por cada palabra que decía.- Ley. Arte. Cuerpo. Espíritu. Caos. -Tragó el último cerrando con fuerza los ojos. Entonces añadió:- La biología es indeseable. No percibe puntos medios. O te deja vivir o te deja morir. Pero el cuerpo siempre está en medio, porque es el cuerpo quien decide.
-Lo percato doloroso duro. Como la vida misma.
-Sobrevivir es fácil. Vivir no. Aquí tienes.
Chico, poniéndose en pie, dejó un par de billetes sobre la mesa.
-Permito que te quedes con el cambio si me regalas la botella que tienes detrás de esas dos.
El camarero, frío en su gesto, la sacó de entre un mar de vidrio, como si supiera de ante mano cuál le iba a pedir.
-Este licor es implacable. Como usted.
-No es para mí. -Apuntó recogiendo la botella-. No soy implacable. Buenas noches viejo amigo.
Nada más salir del bar tiró la botella a un contenedor, controlando sus pasos, levantando la tapa con cierta ligereza y poco equilibrio.
Coches voladoras zumbaban a cientos de metros sobre su cabeza. Chico, sin embargo, seguía escuchando esos incesantes instrumentos del bar, moviéndose a su compás, cerrando los ojos demasiado en alguna ocasión, incluso agarrándose durante un segundo a una chica desprevenida que se cruzó con él. Fue un baile agradable, pero debía continuar su camino hasta su coche. La chica, de cabellos largos y cara redonda, se le quedó mirando hasta perderlo entre esquinas.
Entonces llegó a su coche, y abrió la puerta, y se sentó, y metió la llave. Miró a los espejos buscando el tráfico entre las nubes. Dejó los dedos en la llave. El cuerpo temblando. Se llevó la mano al pecho para acariciar el pequeño libro que le acompañaría toda la vida. Y como en una escena cómica que no lleva a ninguna parte, encendió la radio, entre risas, nervioso, como un largo preludio a un beso, a un primer y definitivo beso.